Purificação.

Melancolia, tristeza existencial. Dúvidas e certezas contraditórias que me matam. Serei sincero, é um texto repetido. Já escrevi sobre isso mil vezes e escrevo de novo. Isso me aflige e certas vezes atinge picos, o que causa extremos de depressão. Não depressão patológica, mas aquela depressãozinha básica, sabe? Fazer o quê, né? O universo não ajuda, eu não me ajudo...


Enfim,
Enjoy it (=
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S...... acordava de um sonho confuso que teve. Corpo mole, pensamentos caóticos, sentia-se como se acabasse de voltar de uma viagem numa outra dimensão e despencasse para dentro do próprio corpo. Aos poucos, reaprendia a usar cada músculo que tinha e a interpretar os estímulos que o ambiente lhe fazia. Ah, sim, o ambiente... Ainda perdido, ouvia cantos isolados de alguns pássaros fluírem enquanto a grama comprida e orvalhada afagava a flor da sua pele. Percebeu-se deitado, de braços abertos num cenário bucólico que cheirava a terra molhada. Acima dele, folhas da árvore sob a qual se encontrava, ao som da brisa, dançavam calmamente de um lado para outro e ora deixavam a luz iluminar o seu rosto, ora não. O sol morno queimava-lhe a primeira camada da pele, mas não era suficiente para esquentar-lhe todo o corpo. O ar soprava úmido e levemente frio e o céu se estava se abrindo, o que lhe permitia concluir que uma chuva havia acabado de passar, uma chuva que havia sido longa, lenta e triste. Si..... gostava de ficar ali deitado, na terra... Na terra nua, na terra em que todos são iguais, na terra podre e fértil que era mãe educadora e mãe de amor, na terra que o abraçava. Sic..., entretanto, pensava em milhares de outras coisas. Pensava em seus amigos, desses de amizades higiênicas. Amizades sem intimidades, sem infância, sem suor, sem abraços, sem lado a lado, sem gritos, sem desculpas, sem espinhos, sem amigos, sem gosto. Sem tantas coisas... Olhou para o lado e divagou ao horizonte se eram esses mesmo que a vida lhe daria. Sicr... pensava nos seus raros amores. Amores esses que não aconteciam; que aconteciam sem acontecer; que eram, mas não doíam; que doíam, mas não eram; que iam e não voltavam; que vinham mas que não iam. Toda uma vida à espera de alguém que soprasse docemente nos seus lábios a resposta para todas as dúvidas que insistiam em torturá-lo. Toda uma vida de olhos vazios e tristes de uma tristeza seca e disfarçada em sorrisos tortos à procura de alguém que mostrasse como as cores do mundo podem fazer sorrisos sinceros e olhos brilhantes. Seu coração torcia como um pedaço de pano molhado e, como num pedaço pano molhado, lágrimas vazavam dos seus olhos, olhos esses que simplesmente imploravam em vão. Pensava também na sua vida, na sua trilha. Trilha trilhada no escuro, trilhada sozinha, trilhada sem apoio, trilhada sem destino final, trilhada para frente, para trás, para os lados, para nunca parar, trilha sem fim. Sicra.. simplesmente segue, simplesmente anda, atrás das pistas que encontra no seu caminho, de tal forma que nem sabe mais onde está, nem o que buscava. Sicran. continuou deitado, enquanto suas lágrimas lavavam seu rosto e traziam do fundo das suas entranhas a dores que acumulou na vida. Sabia que o que fazia não iriar ajudar, mas ali, nos braços da terra, sabia que sempre estaria em casa. Precisava voltar para aquela que lhe deu a vida e pedir por carinho. E a terra lhe retribuiu. Finalmente, Sicrano reuniu os cacos de si mesmo e reergueu-se. Não havia decidido nada, mas, purificado, deu seu primeiro passo. Sabia que com qualquer erro, a qualquer hora, podia voltar para sua mãe.


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