Seis horas da manhã, sol claro no rosto, celular tocando desesperadamente. Mais um dia de aula. Era visível a enorme indisposição para ir para o colégio, exceto por um simples fato. Ele estará lá. A camisa um pouco maior que seu real tamanho, o cabelo organizadamente desarrumado e um jeitão desengonçado mas gentil. Fechava os olhos e deixava-se levar pela própria inocência. Seu coração pulsava docemente enquanto se espreguiçava gostosamente na cama com esses pensamentos. Sorria largamente. Nada mais lhe interessava. Aproveitou o curto momento, mas tinha que levantar. Assim, respirou fundo e reuniu forças para sair da cama e arrumou-se.
A sala de aula parecia-lhe um lugar em outro país. Tinha alguns amigos, é verdade, mas sequer interagia com a maioria dos colegas de classe. Eles pareciam se comunicar em outra língua, ter costumes diferentes e comportamentos diferentes. Não desgostava dos colegas, não brigavam, apenas não se misturavam. Somente ele a ponte mais firme de contato com os demais colegas.
O professor de biologia entra na sala após o intervalo das aulas. Pede silêncio. Uma... Duas... Três vezes, sem resultados. Mesmo assim, começa a aula em meio ao caos adolescente da turma que conversava algumas futilidades necessárias. Aos poucos as conversas dissipam e o professor anuncia: "trabalho de organelas citoplasmáticas para semana que vem. Formem grupos de cinco e me deem os nomes".
Às duas horas da tarde, estava todo reunido o grupo na casa dele. Era uma casa suficientemente grande, dispunha de cômodos amplos e, em sua maioria, ocupados com alguns móveis de madeira. Havia janelas igualmente amplas que permitiam a entrada de luz solar, tornando desnecessária a iluminação artificial durante o dia. Os pais dele trabalhavam até a noite, de modo que a casa estaria livre para a realização do trabalho e, por isso, não seriam perturbados. Assim, entre salgadinhos, refrigerantes e doces o trabalho, a elaboração de um mural, começou.
Ele estava bastante dedicado ao trabalho. Conversava, mas, ao mesmo tempo, cortava, pintava, escrevia, comia, divertia-se. Divertia-se e sorria. Tão espontaneamente e desenvolvendo tantas tarefas que parecia ser capaz de qualquer coisa. Essa naturalidade comovia. Seu sorriso e olhar tranquilo emanavam um forte efeito contagiador. Sorria-se. Estavam todos agindo conforme ele havia anteriormente planejado, ou talvez, sabia lidar com todos magnificamente. Contudo, mesmo notadamente preso nas suas teias, seu desejo era simplesmente deitar em seu peito, enrolar-se em seu braço e rir eternamente com ele.
Durante toda a tarde, observou o gentil labor das mãos dele. O mural ainda estava a meio caminho de se completar, mas o dia não os daria mais horas. Era preciso partir. Aos poucos, foram para suas casas um... Dois... Três, ao passo que a noite já se acomodava no céu. "Ei, vamos entrar. Daqui a pouco vai esfriar aí fora." Percebeu-se a sós com ele e sangue fugiu-lhe de leve. Sentiu as mãos frias e uma gota fria de suor deslizar por sua nuca. O coração, com medo, começava a lutar e pulsar violentamente dentro de si. "Só eu e ele!", pensou. "Sente aqui, vamos tocar violão enquanto seus pais não chegam". Acomodaram-se os dois no chão, encostados na parede da sala.
Rock nacional, internacional, pop e outros gêneros foram tocados. O sintomas ainda não passaram e ainda se somaram à garganta que secou rapidamente e aos movimentos indecisos. Naquele momento, cada centímetro que o corpo movia-se, a mais ou a menos, era considerado um grave erro. E nesses erros, as mãos no chão se tocaram. Choque térmico. O coração se antes pulsava rápido, agora, estava perto de um colapso. Jamais imaginou que um órgão aparentemente tão frágil pudesse causar tanta insegurança e incômodo. "Nossa! Como sua mão tá fria!". Ele ia se levantar. No meio do ato, a mesma mão fria segura-o pelo braço. "E-eu, tô bem, fique." Ele sentou-se novamente. No mesmo instante, com mãos frias ou não, coração seguro ou não, levantou-se rapidamente, passou uma perna por cima das pernas dele, de forma que as coxas dele estavam entre as suas. Com o mesmo movimento, entrelaçou os braços por trás do pescoço dele e o beijou longamente. Tremia. Respirava sem ritmo. Ainda assim, massageava os macios lábios dele contra os seus e deixava fluir toda emoção que lhe vinha. Com um pouco mais, seria capaz de fazer seu coração trocar de corpo naquele beijo. A cidade desapareceu. O mundo apagou. O universo sequer ousava brilhar para não ofuscar o momento. Nesse beijo, esse fino contato, circulava uma vida.
Separaram-se. Ele levantou. Virou o rosto e olhava para o chão à esquerda. "Não... Não... Desculpe, eu gosto muito de você, mas não sou...". Uma buzina soou. Um carro estava à espera do lado de fora. "Ah... Até amanhã", "até amanhã".
No dia seguinte, não se falaram.
À noite, na cama, por telefone, "Eu sei, entendo. Você não é gay, me desculpe".
=)
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